El vuelo de las golondrinas

Con la vida en las sienes,

y un grito en las manos.

Sollozar para expulsar

una cascada de líquido negro.

En la mariposa de cien colores

deposité una lágrima blanca.

Dónde la lleve, ni lo sé ni me importa.

Quiero extenderme sobre la esencia

de la existencia de un quejido.

No me basta con saber,

necesito sentir, y palpar y oler.

Las oscuras golondrinas que vuelven,

traen vuelos de otros lares,

y depositan una vez más en sus nidos

sus cuerpos cansados.

La vida que va y viene

en ese fluir constante de

hacer lo mismo para cambiar,

y renacer siempre que te clavan

una daga en el corazón y en el alma.

Acabar para empezar,

empezar para seguir y saber que caminar es siempre algo nuevo.

A los seres que empujan

Con un racimo de posible
comencé un desayuno de ganas.
No hay nada más cuerdo
que intentar lo que puede ser.

Me compré una bolsa de primaveras
y adorné este otoño que cubre.
No hay nada más sabio
que las segundas oportunidades.

Si no me ves, no es culpa mía,
es porque no me miras.
Ya no quiero esconder 
las palabras bajo la alfombra.

Siempre hay puntos de apoyo
en este camino de incertidumbres.
No todo son piedras y palos.
Seres etéreos y suaves 
que te envuelven y elevan
cuando otros tiran de tu pie hacia abajo.

Le regalo a la vida
un puñado de sonrisas,
y una cometa repleta de sueños.
No me visto por los pies
desde que se clavaron al suelo,
hora es ya de despagarlos
y saltar con las botas de siete leguas.

Esto se lo debo a quien me escucha,
a quien me lee y anima,
a quien me enseña y aprende conmigo.
Y también a mí misma,
yo sin mí no soy ni yo ni nada.

Descosí las costuras y
estoy dando nuevas puntadas
a estos abrigos que necesito.
Los atardeceres también son hermosos.

Me levanto por fin,
con un sinfín de cosas por hacer,
con un puñado de sueños,
un conjunto de amigos,
una sonrisa en los ojos
y una mirada nueva en los labios.

Presentación libro

Despertar por necesidad vital

Derramo las ganas de ser

por cado poro de mi estar.

Reivindico un pedacito de clemencia.

No soy más que tinta y verbo,

que mañana pequeña,

que poso de café en un universo

de cafetales aromáticos.

Me desperezo de un letargo,

cuando la luz atraviesa la bóveda

de esta claustro de tiempo añejo.

Luz que acaricia las puntas de mis dedos

y me invita a bailar sin descanso.

El frío lunar se coló en mis huesos

hace un puñado de sueños,

y el sol que nace por tu nuca

me invita a calentar mi cuerpo.

Veo flores amarillas en un cuenco,

tres pétalos de rosa en mi mano

y un vaso de vida que me pide con un cartelito

“BEBEME”

Empiezo de viejo

Tropiezo y empiezo de nuevo.

Empatía, me pides empatía

con el gajo que se seca

y con la muela que se pica.

Ni puedo ni quiero.

El desuso del uso horario

que marcan los trenes tardíos,

me lleva a retrasos y atrasos.

Tropiezo y empiezo de viejo.

Cansino empezar,

por eso ya no es nuevo.

Desligo las ligaduras,

esas que se hicieron

entre mis dedos

y unos cuantos hilos de estrellas.

Por más que me ate

ya nunca vuelo,

si no es con los ojos y las vísceras.

Tropiezo, y empiezo,

de nuevo o de viejo,

pero siempre empiezo.               

Huecos y muecas

Me acurruco en un espacio.

Un hueco repleto de días,
de silencios cabizbajos 
y muecas mohínas. 

Donde lo sustantivo 
no tiene nombre.
Y el verbo se aplica
como decreto. 

Descreída ya de tantas cosas,
deambulo y me acurruco,
en un acto constante y casi reflejo.
Harta de ir para volver,
y volver porque nunca debí ir.

Me pierdo

Y como voy a crecer
si te colaste en mis calcetines
y no puedo avanzar.

La medianoche me llama,
y el abisal de sus ojos me arrastra.
El oleaje sigue fuerte,
y me mantengo en esta caída,
que me lleva a profundidades desconocidas.

Me pierdo.

Día del libro (23 de abril)

Beber de las fuentes

que la mano de otros te ofrece.

Encontrar historias

y vidas afines y distantes.

Conocer,

aprender,

descubrir,

volar,

viajar,

sumergirte en un mar de sensaciones.

Dejarte llevar por vidas,

historias,

sentimientos,

anhelos,

deseos

y buscar en rincones ocultos otras puertas.

Llenarte el alma,

la mente,

el corazón,

y saber que aún puedes encontrar más.

LEER UN BUEN LIBRO.

Relato de una inconformista conforme

Se me fue la mano con la vida.

Dar más, no significa recibir más,

es mejor no esperar nada de nadie.

Los campos de trigo se van secando

y a la mañana le salió un sarpullido negro.

Los coleópteros campan a sus anchas

por los edredones fríos y las mantas de agujeros.

¿Dónde guardé los cuatro rayos de sol estacional?

Hay que corregir y no lamentar.

Los deshollinadores siguen limpiando

el hollín de miles de bocas negras

que escupen verbo gris y oscuro.

Trabajo para un sinfín de vidas.

Hay que buscar soluciones y no lamentar.

Me aferré a esperar un mañana mejor

que la vida me dice que nunca llegará.

El inconformismo me susurra,

pero la aceptación me tiene atada de pies y manos.

Trasnochada ironía de una hora compleja

y anticuada, que sólo busca hacerse notar.

Cuando por fin escape de la falsa comodidad,

me pondré las alas y la capa de notas musicales.

Cogeré mi lienzo blanco y mi pluma

y me iré en busca de mares de tinta

y campos de gargantas libres y oídos limpios.

Complemento vers-átil

Tras la esquina redonda,
la que da al callejón de la risa.
Donde las mandarinas comen miel
y las pelusas viejunas saben más de lo que dicen.
Donde las patatas saben a ajo y sueños
y la vainilla rellena los melones dulces.
Se encuentra el "Bareto de pasa, pisa y baila" 
Donde los recitales de música son en directo
y la poesía se bebe en tragos cortos.

Allí quedamos las almas con chispa,
las que ponemos un pellizco a todo.
Las que sacamos jugo a la vida
y montamos a lomos de madrugadas voladoras 
y noches de hierbabuena y lima.

Allí te espero.



A mí complemento vers-átil de palabras libres y desenfadadas JanaRivera

Amanecida en sueños

Amanecí a lomos de un Pegaso blanco,

desbocado y aleteando ,

como en un galope alocado y hermoso.

Y es que la vida es sueño,

ya lo dijo Calderón de la Barca.

Amanecí en colores

y con la boca de fresa,

con las manos aladas

y el corazón crepitando,

en calentito y acogedor.

Amanecí en volandas,

con los ojos abiertos y vivos.

Con la mirada en ancho y alto.

Con calor y color y candor.

Y con las ganas de ver que nunca es tarde.

Que aún quedan tréboles de cuatro hojas

y llaves que abren puertas y ventanas.

Amanecí  en dulce de miel y moras.

En hojaldre de chocolate y

en almendras garrapiñadas.

En corteza de pan caliente

y copa de vino fresco.

Si vuelvo a dormir,

despiértame cuando de nuevo

veas llegar un Pegaso blanco,

con un trébol de cuatro hojas en las crines

y aroma a pan recién hecho.

Con puñado de días

Con un puñado de días sueltos,
me haré un calendario de mese cortos
y horas infinitas.
La vida se acompasó a un ritmo
que me cuesta seguir. 

Los dedos chasqueas Jazz,
mientras bajo una nube de humo
la vida transcurre en otro tempo.

El niño recoge una y otra vez la peonza.
Mientras mira como baila,
los minutos apenas si existen.

Tengo que inventar otro sistema,
el tic-tac no me gusta,
y la clepsidra me produce escalofríos.

Con un puñado de días locos,
me haré un calendario de mañanas sanas.
Las náyades asoman por los acuíferos
de las manzanas de agua y azúcar.
Creo que esto empieza a arreglarse.

Con un puñado de ganas, me haré una vida de sueños.

Oscuridad que quiebra

Apagó la luz 
de las luces 
de sus ojos.
A oscuras 
buscó un instante,
ese que perdió
cuando se arrancó 
el corazón roto.
Oscuridad que quiebra.

Madrugada

Madrugada de verso suelto

y mano ágil.

Sutil equilibrio entre estar y sentir,

entre ser y querer.

Desplomo los brazos sobre un lecho de palabras.

Los días huelen a tinta y sangre azul de medianoche.

Con hilo de seda y lino

te coso un poema con remates en coral.

Por ser tú,

lo envuelvo en pañuelo de abrazos míos.

Llevan mi esencia, mi aroma, mi luz.

Madrugada de alma en vuelo,

y boca en beso.

De tres terrones de azúcar

y una pizca de sal.

De palabras sin terminar y

susurros que hacen cosquillas.

Madrugada de luz en ámbar,

de miel y sueño,

y de cortinas que vuelan,

entre la ventana y el cielo.

Alas en los ojos

Escribo y describo 
las luces y sombras
en claroscuros,
del rincón donde 
dejo cada noche 
mis ojos, con las alas plegadas.

Frágil

Trasnochados días,

estos que acaparo y no comprendo.

El baúl de porcelana se quebró

cuando la cerradura golpeó al soltar,

después de querer abrir.

La porcelana no es buena para guardar.

La fragilidad no protege en demasía.

Construí una casa de papel,

donde guardé mi baúl de porcelana,

y una caja de cristal transparente.

El colchón lo fabriqué con sueños

y la almohada de nubes.

Efímeras posesiones,

que se quiebran al primer golpe.

Tengo un corazón de concha marina,

y una sonrisa de purpurina.

A los arrebato hay que ponerles alas.

Si no la fragilidad que me rodea

romperá también el ímpetu.

Sólo me quedan fuertes las ganas,

alguna crisálida y todos los abrazos

que necesito dar.

Me crezco en la fragilidad de estos días,

esperando una mañana repleta

de pedazos de madera y

flores de terciopelo con perfume de vida nueva.

Buscando lo que necesito

Ando buscando lo que necesito.

Las escobas guardan pelusas de nostalgia,
la misma que desparramé por el suelo
una mañana de algodones duros
y soniquetes de quejio en la garganta.

Me pesan los kilos de minutos
que atesoro en la mochila.
Camino al compás 
de miles de tic-tac.
Como autómata al que le dieron cuerda
y no sabe cómo parar.

Es que busco lo que necesito.

No me quedan naranjas de almíbar
en esta despenda escasa de vitaminas de vida.
Tengo un tarro de nueces secar
y una cesta de castañas tristes.
A la vida hay que ponerle ganas,
pero también hay que tener primaveras.
No me salen las cuentas.

Y sigo buscando lo que necesito. 

Pendiente de reparar

Se rompieron las cadenas 
que me unían a los muros de carga.
Ya no hay nada sólido.
Soterré la fragilidad 
para no dejarla expuesta.
La apariencias son siempre 
la tarjeta de visita.

Maltrechos las paredes, las ventanas se agitan cual flanes,
los cristales estallaron hace ya unas lunas.
Los cimientos se volvieron gelatina de barro,
y hasta el jardín ya sólo florece en otoño.
Margaritas grises y madreselvas parduzcas.
¡Agrestes lares, estos jardines tardíos! 

La solidez se encuentra en las ganas de reparar
esta ruina de casa llena de carcoma de tiempo
y de grietas de olvidos y miedo.

Camino en círculos 
buscando un apoyo,
un empuje,
un fuerza 
que me eleve 
y me lleve a empezar de nuevo.

Muestras de cariño sin mostrar

Me levanté con los brazos
cargados de cariños 
que nunca pude repartir.
Caricias en las manos,
abrazos, abrigos,
hombros sin llantos.

Me levanté con el alma cabizbaja 
y el corazón alicaído.
Con la mirada quejumbrosa 
y el dedo corazón descorazonado. 

Los besos melifluos siguen escondidos
en cajas de 7 llaves y dos cadenas.
¿A dónde van los saludos con la mano
que lanzamos al viento?

Las ventanas están llenas 
de siluetas de corazones fríos.
Las mejillas están huérfanas de caricias
y las manos con escarcha 
por la falta de contacto.

Los cariños se están secando
como uvas pasas y secas.
Los ojos arrastran lágrimas,
que demandan un te quiero.
Las mañanas aparecen
vestidas de hojas secas
y labios yertos. 

¿Qué les pasa a las muestras de cariño
que nunca hicimos? 

Ósculos sin dueño

Se amontonan las palabras
en este estanque cerebral.
Viajan a la deriva 
sin remo ni timón.
¡Quisiera contarte tantas cosas!

Adolezco de melancolía crónica.
Ya me dijeron que no tiene cura.

Veo una flor marchita
sobre un lecho de hierba seca.
Un pájaro de trino mudo
y un aroma de rosas muertas.
La mañana se viste de ocaso,
y la noche de agujero negro.

Tengo una cicatriz en la mano
y una herida en los ojos.
Sólo veo lo que el rabillo me deja,
lo demás tiene un velo oscuro.

Deposito un beso en la faz del día,
la brisa se lo lleva suave hasta tu puerta.
La aldaba lo absorbe y golpea,
un beso,
dos besos,
tres besos….

Triste cascada
de ósculos sin dueño.

El país de “no sé por qué siempre vuelvo aquí”.

Sobre una tela de sueños,

tendí algunos objetos viejos

y me hice un atadillo con ellos.

Esos que siempre me acompañan

cuando comienzo un viaje

al país de “no sé por qué siempre vuelvo aquí”.

Desprovista de uñas,

araño con piel la cara oculta de este día.

En el espejo sólo veo mi nuca.

Con una maleta repleta de “¿pero otra vez?”,

“¿por qué? “y otras tantas cuestiones estúpidas

que no tienen respuesta,

regreso al mismo punto de siempre.

Conciencia inconsciente

que vuelve sin haber partido.

Miro el reloj y espero a que pasasen los minutos.

No veo el momento en que este viaje termine.

No deshice ni la maleta,

me quedé con lo puesto.

A lo lejos silba un tren sin maquinista,

es hora de regresar de  donde nunca partí.

¡Viajera con pocas luces al tren¡

¡Pi-pi-pi!

"Abra-cadabra" (colaboración @JanaRivera y @horten67 )

En los oscuros del tío del saco 
encuentro miedos ancestrales 
que paralizan mis coletas.
Pero la bruja buena del futuro
me contó que son las ganas 
las que ganan a los trols. 
Las risotadas de un unicornio 
me limpiaron las pelusas viejunas.

Jugando a las cartas con un enano saltarín, me di cuenta de que perdía por trampas (de principio a fin). Observando paciente, me aposté mis comisuras. Son el mejor amuleto de las sonrisas, sin miedos, sin dudas.

He viajado desde un pupitre de plastilina 
hasta una hoja de miel y ajo.
El trayecto no fue fácil
pero me siento cómoda con mis coloretes. 
Tengo dos girasoles y una hogaza del pan.
Un cuadro en negro con un fondo blanco.
Y muchas palabras con alas y luces.

Tengo un cajón de-sastre, hecho a medida. Lleno de libros, globos, gominolas y vida. Mucha vida.
Tengo horas de desvelos, de esfuerzo, de trabajo. Tengo horas de vivencias, de pecas y lunares, de horas de sol y estrellas fugaces.

En las pupilas llevo impresas muchas fotos.
Nada debo y nada pido.
Me acostumbré a cocinar una vida 
escasa de sal pero de puchero cálido.
Tengo una mano firme y un corazón blando.
Cuando miro por el retrovisor 
sólo lloro por algunas gotas que la tierra absorbió .

En los dedos llevo amores, llevo sueños y luz de velas. Llevo anillos de locura, unas ascuas de candela.
En mi boca quedan ríos de sonrisas y barcas de palabras.
Pero qué bonito que es vivir, cuánta magia se arranca con cada abra-cadabra.

(Esta vez añado mi dedicatoria al principio. A ti, lector entusiasta, has de saber que los versos que siguen son de dos medio cuerdas que aún sueñan con la magia de las pequeñas cosas. Escribir con Horten desata el lado imaginario de cualquiera, y a mí que me hace falta poca mecha para prender... ya está el lío montado, jeje. Con mucho cariño).de mi querida amiga Jana para mi 

Edición limitada

Entre paso y paso,

hay una línea que me une al sendero.

Camino en el filo de una sombra,

entre la locura y la cordura,

entre abandonar y seguir,

nada me sostiene.

Funambulista triste.

Camino sin salirme de la línea,

los pies empiezan a sangrar.

El espasmo de la mano

no me deja coger un lucero.

Estallaron las estrellas

de estos cielos azabache,

llueve virutas estelares

y yo salgo desnuda a buscarlas.

Danza sin aliento.

En la mañana, tras la lluvia,

por entre los campos de palabras,

veo versos que brotan.

Agüita de tinta que baña estas tierras.

Antes de que se anegue

recogeré el líquido sobrante

con las cuencas de mis ojos.

Veré ríos y mares para escribir.

Cuando llegue el momento

cosecharé folios llenitos de sentimientos.

Con hilo fino de tiempo,

coseré los márgenes.

Libro completo,

pero no terminado.

En la solapa, con letra dorada pondrá.

"Edición limitada."

Yo no corro cuando llueve

 Pinte una sonrisa

en la solapa de una gabardina gris.

Los días de agua

piden sonrisas húmedas

y olor a carmín fresco.

Yo no corro cuando llueve.

Me gusta mojarme y chapotear en los charcos.

La niña se me revoluciona y me saca colores.

Cinco dedos bailan sobre la mesa,

y yo canto al son que ellos tocan.

Me levante juguetona con la vida,

a pesar de que ella se puso el pantalón de cuadros.

Le reto a una partida de ajedrez,

(tendré que aprender a jugar un día de estos,

pero ella no sabe que yo no sé).

Sale el sol por el dobladillo de mi falda,

y la mañana parece que se arregla.

El arcoíris pinto el cielo,

de nuevo llueve.

Yo no corro cuando llueve.

Conciencia

Hoy tomo conciencia 
de los soles que ya se me apagaron,
y de los que pueden quedar por alumbrar(me).
Me prendí un par de rayos;
uno en el pecho y otro en el pelo.
Iluminada me limito a volar 
por entre los bocetos que hice 
de algunas noches lunáticas
y varias tardes ocasionales.

La luz no siempre guía.
En ocasiones deslumbra, ciega
y desvía la mirada que busca un camino certero.
¿Dónde guardé la brújula de buscar(me)?

Acaricio un vacío repleto de recuerdos
que doblé con mimo y guardé 
una mañana de nostalgias voladoras.

Las gotas ocasionales que se desprenden
de algunos abrazos tardíos,
apenas humedecen las ganas de sentir.
El frío instauró un régimen de gélidas mantas
que cubren la vista del horizonte.

Ya no me quedan ganas de calentar más intentos.
Ya no me quedan más intentos.
Ya no me quedan ganas.

Conciencia, hoy tomo conciencia de 
lo efímero y frágil del tiempo. 

Me enamoro de las PERSONAS

Me enamoro de las Personas.

Las ideologías empiezan a resultarme

añejas y amorfas.

Son las personas las que me llenan,

con su sentir, su vivir, su transmitir.

Las que me hacen vibrar,

y reflexionar, y pasar horas

escuchando su tiempo,

su vida,

su alma,

sus sueños.

Me enamoro de las Personas.

Que le buscan una sonrisa

a cada limón.

Que te sacan los colores,

o llenan tu copa medio vacía.

Que te sacian la sed de conocer,

el hambre de descubrir.

Que te abren las ventanas

y te quitan telarañas.

Me enamoro de las Personas.

y sus costumbres, y sus manías,

y su mirada y su risa o su llanto.

Porque revolucionan mi pequeño mundo,

pintan de colores los grises con los que me levanto.

Me aceleran el pulso y me llenan de vida.

Me enamoro de las Personas,

que son Personas,

que huelen a Persona

y que se levantan queriendo ser mejor Persona.

El tiempo perdido no se recupera

El blanco y negro de la foto

se mimetiza con los colores de la época.

Gris en el hambre,

negro en el miedo

y blanco en los sentimientos.

Arrugas en la infancia

que se marcan a fuego

y dejan cicatriz de por vida.

Unos pocos deciden

el destino de muchos.

Jugando con sus vidas.

La infancia doblo la esquina.

y la juventud pasó de largo.

El tiempo perdido no se recupera.

Rayito que ya no está

Transporta el viento

aromas que nunca pude retener.

La brisa juega con los alfileres

que se quedaron clavados

en mis dedos, una mañana

en que quise prenderme a la vida.

Los almendros ya no tienen flor,

y “Eloísa ya no está debajo”.

Todo es igual y distinto que antes

de saberme.

Tuve conciencia de mí cuando

dejé de ser rayito de sol que despunta.

La pequeñez en la mirada se enquisto,

y ya nada deslumbra a mi alma.

En un espacio entre una hora y una vida,

sólo caben algunos murciélagos chupasangre

y dos o tres luciérnagas salvavidas .

¡El reparto es harto difícil!

Sigo buscando un hueco

por el que dejar pasar(me).

Si me dejas, te enseñaré a ver(me).

¡Buenos días!

En el momento último

en que la fresa de la risa

estallo en mis oídos,

la vida se volvió desayuno

con mermelada y pan.

A la existencia  hay que ponerle ganas,

si no el tiempo te engulle

y se lleva minutos preciosos

que no se recuperan.

Los zapatos rotos atesoran miles de bailes,

y el brillo en los ojos se volvió astro.

Una sortija de caricias en los dedos

y un “buenos días” con cobertura de frambuesa

en los labios que se despiertan.

Así la poesía se escribe en malva y cielo

con aroma de rosas y risas.

Un verso y un beso,

un poema con abrazo,

un chispa en los ojos

y el tiempo se rinde a tus pies.

Café con dos terrones ironía,

amargan el paladar.

Mejor dos cucharaditas

de azúcar moreno con esencia de cariño.

¡Buenos días, empieza la vida!

Pequeña, pequeñita

Pequeña.

Como diminuta partícula de arena

en un desierto de días.

Margarita blanca en un campo de flores.

Entre Amapolas y Flores de Lavanda.

Arlequín entre cien payasos coloridos.

Payaso triste de lágrima pintada en la cara.

Pequeña, pequeñita.

La miga de pan junto a la hogaza.

La gota de agua cerca del charco.

Si pudiera poner alas a mis manos,

tocaría sonatas para piano y dedos en do menor.

Si pudiera sacar la voz que me guardo,

cantaría Cante Jondo y Operas para susurro.

El arte me come por dentro,

y no sé cómo sacarlo.

Quiero ser la mariposa blanca de Lole,

y ser "la reina de todas las mariposas del alba".

Ser la paleta de colores

para un cuadro impresionista.

El velo al viento en una imagen junto al mar.

La mañana con rayo de sol y

la noche de luna llena.

El aroma de una rosa

y el contacto de una caricia….

Pequeña, pequeñita, diminuta,

casi imperceptible.

En oscuro

Desbrozo el camino

que tiene que servirme

de senda para llegar

hasta ese rincón que llamo

hogar del corazón.

El hastío tiñe de negro

y la maraña ya llega

al respaldo de las sillas.

El corazón bruñido,

brilla al sol que no calienta,

el metal que lo cubre es frío y yermo.

Oigo tañer las campanas,

pero no tocan por mí,

lo hacen por los días que murieron

sin haber sido vividos.

Una silueta, en el umbral de la puerta,

pide paso, la luz no me permite ver su rostro.

Condenada a no ver nunca más lo que viene,

condenada a ver en negro.

 A tientas palpo su rostro,

pero sólo percibo superficie lisa y fría.

En oscuro, la vida se me viene en oscuro.

Tres lágrimas

Tres lágrimas derramé:

una por lo fui,

otra por quien se fue

y la última por lo que nunca seré.

¡Gotas de colores!

Por los caminos áridos

derramé lluvia sin tormenta.

Una semilla en cada charquito.

Brotaron ramas como brazos.

Los golpes y caricias se suceden

en un alocado dislate de cariños y odios.

¿A dónde llevará esta senda sin sentido?

Áridos campos,

áridas manos,

áridos ojos.

La sequía quiebra los labios,

y las palabras brotan arenosas.

Me humedezco los labios

con las tres lágrimas.

Ya no queda más agua ni más lamento.

Versos y fragmentos

Escondí bajo la cama

pequeños fragmentos

de grandes días.

Los escombros buscan sitio,

pero aquí no permito que entren.

Escribí bajo la piel

versos puros,

cuando las notas musicales vuelan,

la sensibilidad recorre

cada poro de mi cuerpo.

Me elevo.

La primavera hizo un pacto con la Luna

y por eso las noches danzan

y los días huelen a vida.

Abro una ventana,

en las noches lunares,

y reviso mis fragmentos de grandes días,

y reescribo algún poema bajo la piel.

Parece que los días volverán

cuando menos lo espere.

Poema con disfraz.

En la mirada difusa

de unos ojos

cansados de ver,

el arcoíris se derrite

como vela en la llama.

Letanía de colores

que va de

los rojos pasión,

pasando por

los naranjas ocasos,

hasta los

malva fragancia….

Mi mano blanca

se desliza por el papel gris,

describiendo una suerte

de poema negro.

Posiciono un cristal

entre los versos

y la luz que entra

por la ventana.

Un arcoíris aparece

sobre el poema.

Versos oscuros

vestidos de colores.

Disfraz y antifaz de las palabras.

En la bruma,

se van perdiendo

las notas de un réquiem.

Hay una luz

que se ve

tenue,

frágil,

como lamparilla,

que dibuja

un sendero

sinuoso

       y débil.